Funambulesco. En soliloquios desde el Narratofílico.

"For you i was a flame, love is a losing game",
Amy Winehouse. Love is a losing game

Ni la prestidigitación ni la cuerda floja se me dan, es un hecho que toda actividad física que no consista en algo coreográfico me es imposible. Dentro de éstas suertes el desapego también me es difícil de manejar, la obsesión me come, me vuelve un ser recalcitrante, dejo de pensar, sólo siento sólo siento sólo siento -o eso quiero creer, que logro sentir algo.

Esto se puede ver traducido entre las canciones más reproducidas en el Narratofílico, me topo con que "Acostumbrada" de la magnífica Roberta Marrero y "Eva" de su compatriota Mónica Naranjo son las que toman los dos primeros lugares.

Brevemente las describiré:

"Acostumbrada" narra la historia de un sujeto con miedo al amor (como diría Peri Rossi, "Sólo los insensatos -o los no nacidos- son felices sin temor"), y es justo esa sensación de pasar de un estado con sentimientos/ emociones neutras a un estado donde lo pueril gobierna de manera autárquica. Lo que se puede ver reflejado en la letra, al unísono con los compases que van de una acentuada batería a un rock-pop-punk bajo el cual resulta imposible no intentar brincar mientras vocifero: despacio que aun no estoooooooooy acostumbraaaaada.

La canción "Eva" por su parte hace lo suyo, remite según los críticos al vínculo materno-afectivo, sin embargo, una lectura retorcida de ésta letra nos podría indicar otras cosas, frases tales como ...y penétrame de amor oscuro o el corazón, el corazón, mitad Adán, mitad Eva nos dejan entrever una androginia con respecto a la última frase, y una lascivia al momento de entonar el primer enunciado Ya bien diría St. Foucault en su Historia de la sexualidad, que posamos al momento de hablar de sexualidad, cambiamos incluso, el tono de voz.

Sin embargo, cobrar conciencia del hecho de que éstas dos canciones se ubiquen en los primeros lugares me desmorona, pues han sido hasta el momento un vínculo fantasía-obsesión del cual no me siento orgulloso, quisiera deshacerme de este vicio tal como podría borrarlas del Narratofílico, el da constancia de mi inclinación hacia sentires que, ni en lo más mínimo, me agrada tener (padecer?).

Me gustaría aprender a reflexionar sobre esto, aprender de una vez por todas de mis errores, tocar la realidad con la punta de la lengua, se que es un objeto gélido, pero aún así quiero atreverme.

Atte.

Performativo Decadente

EROTISMO...en posición fetal...

"...te convertiste en ese artefacto de placer sin definiciones ni bordes para caer en el olvido más burdo del que se haya jamás soñado."Daniel Torres, Conversaciones con Aurelia.

La noche de ayer acompañé a una amiga a una exposición de fotografía y, mientras caminábamos hacia la galería iba pensando: ¿Con qué cosa abstracta me toparé y al no entenderla me lograré sentir inferior?; en definitiva iba con la idea de, mediante mi mirada, hacer evidente el performance de los adoradores del arte el cual consiste en: pararse frente a la fotografía, cruzar los brazos con la mano derecha sostener una copa de vino -barato, como la de la mayoría de las exposiciones- con la otra mano tomar su barbilla en una actitud de "mmmqueinteresante". Mi primer sorpresa de la noche fue que la exposición tenía como punto en común el erotismo, cosa que al parecer le resultó sugerente a los ahí presentes.

Sin embargo al entrar me topo con que el lugar se encontraba "infestado" -esa es la palabra adecuada- de, en su mayoría, personas excesivamente jóvenes (si es que esto es posible!), la cosa está en que a pesar de dos que tres que adoptaban el performance de grandes conocedores, los demás se encontraban derramados en los alrededores de la galería, unos incluso aparragados encima de las fotos!!! con el "osea" en la boca, sin el más mínimo respeto por lo que implica una galería.

Pero lo que me resultó por demás molesto era ver a dos jovencitas disfrazadas en vestidos de terciopelo negro (el cual podrían haber tomado de las cortinas!), en una actitud aparentemente "alternativa", instaladas con el yasabeeeeeeeeees en la punta de la boca. La cuestión sugerente en estas "nenas" consistió en, aparte de la actitud antes descrita, el acto de tomarse fotos en todas y cada una de las series de los diferentes artistas que se encontraban ahí expuestos, en una pose que emulaba a Paris en sus tiempos de amasiato con la Lindsay y la Richie: cabeza pegada por la frente, ojos lascivos y boca entreabierta como diciendo "Cuidado, tengo sexualidad y no dudaré en utilizarla".

Por otro lado, las fotografías aparentemente habían pasado a un segundo plano dentro de mi campo visual, sin embargo, al recorrer la galería y estar haciendo incesantemente la petición de:"podrías hacerte un lado", me encontré con una constante ya no sólo en las personas, sino en los trabajos ahí presentes. El primero de ellos es que, al tener como temática el erotismo, la mayoría de las fotos tenían como punto en común el "sexo" -aunque la palabra precisa sería genitales, ya que el "sexo" es además de físico, discursivo. Esto llevaba junto consigo el hecho de que, también la mayoría de las fotos eran sobre los genitales femeninos -y a todo esto mujeres "de color"-, bajo el agua, entre sábanas, y hasta amordazados. La segunda constante fue que, en general, las fotos eran en blanco y negro y con juegos de luz y sombras. Y ya ni hablemos de las sábanas rojas sobre el cuerpo desnudo o la lencería de encaje que se demarcaba aún mas sobre las modelos, el cliché en su máximo esplendor -o decadencia?.

Y a cada fotografía que veía pensaba ¿sólo eso puede ser erótico?, mientras alguien a mis espaldas exclamaba "¡lo erótico es lo que te excita!" -con una clara connotación sexual en su pronunciamiento. Entonces, rehice mi retórica y me pregunté: ¿Sólo lo que logra "parármela" puede ser erótico? ¿necesariamente tendrá que ser una parte del cuerpo -investida o no de algún fetiche- lo que pueda considerarse material erótico?

Todo esto me hizo pensar en mi primer eyaculación, yo no necesite de un "sexo" esplendoroso, magnífico, palpitante, sublimado y tenso frente a mí, mas bien acudí a una revistilla de espectáculos en la cual había un anuncio que ofrecía a las personas bajar de peso y quedar como el "chico maravilla" de la pequeña fotografía -por cierto en blanco y negro, pero en esta ocasión por que estaba situada en la parte de los anuncios que habitualmente venían así-, la cosa está que no se en que momento comencé la faena, y he de advertir que desde hace mucho esa faena era parte de mi cotidianeidad. Pero en esta ocasión sentí la expulsión de "algo". Fue un desprendimiento, logré una enajenación, gemí, no sabía que pasaba, nadie me lo había advertido, cuando cobré conciencia me encontraba doblado...en posición fetal...aaaaaaaaggggggggghhhhhhh, aaaaaaaaagggggghhhhhhhh, no podía argumentar nada, estaba hecho añicos, falto de substancia, y no me quejaba, pero tampoco lo disfrutaba, tenía tanto miedo de esa explosión que acababa de suceder en mis pantalones escolares, era todo tan nuevo, tan indescifrable. Situado de lado en la cama aguardaba que la calma regresara a mi, con los ojos lagrimosos, la boca abierta, jadeando, mojado. ¿Por qué estaba mojado?, me desesperaba no poder incorporarme a mí propio cuerpo, no habitaba mi espacio, y aun así seguía siendo YO. A lo lejos escuchaba un grito que se repetía una y otra vez, no lo entendía, todo era un signo aislado hasta que, entre ellos comenzaron a acumularse frente a mi entereza desfallecida al lado mio, pude entender lo que me gritaban, mas no era lo que esperaba: No te duermas que tienes que ir por las tortillas!!

Atte.

Performativo Decadente